Linguaggi
Ognuno ha una favola dentro…
19.01.2022“Le favole non dicono ai bambini che i draghi esistono.
Perché i bambini lo sanno già.
Le favole dicono ai bambini che i draghi possono essere sconfitti.”
Gilbert Keith Chesterton
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“Ognuno ha una favola dentro
che non riesce a leggere da solo.
Ha bisogno di qualcuno che,
con la meraviglia e l’incanto
negli occhi, la legga e gliela racconti.”
Maria Petrisi (Erroneamente attribuita a Pablo Neruda)
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Sheherazade
“Ho passato quasi mille notti a raccontare storie,
mi fa male la testa, ho la gola secca
e le mie risorse e l’immaginazione
si sono esaurite. E nemmeno
so se mi salverò con le mie bugie.”
Amalia Bautista, “Sheherazade”, da “Raccontamela ancora”, 1999
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Monologo di Shaharazàd
“Non voglio più parole, soltanto un lungo
silenzio. Tra le rovine chi decide
raccontarsi e raccontare gli altri? Il deserto
ci circonda, le dune sono ardenti.
Ogni cosa muore di sete. Chi vuole le fiabe?
Eppure, vi è qualcuno che dice, questa è la luna
sopra i sottili merli delle mura, e noi,
smarriti, siamo dimenticati
nel mezzo della peste.
Diamo grazie a Dio, e a Shaharazàd
che ricomincia c’era una volta un Re…”
Giovanni Quessep (Colombia), “Monologo di Shaharazàd”, da “Brasa lunar”, 2004 -Traduzione di Martha Canfield
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Vittorio Zecchin
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Fiabe
“Biancaneve rifiutò di fare la serva ai nani,
e non le permisero di entrare in casa.
Cenerentola denunciò per maltrattamenti la sua matrigna.
Senza fucile non entro nel bosco, disse Cappuccetto,
dopo che il lupo la seguì per la prima volta.
(La nonna non ha mai aperto la porta senza prima guardare).
Pelle d’Asino osò denunciare l’incesto di suo padre.
La Sirenetta non morì d’amore. Nemmeno si illuse
che un principe l’avrebbe sposata.
Quando la Bella incontrò la Bestia, lo amò com’era,
senza aspettare qualche tipo di miracolo.
Riccioli d’Oro non provò neppure ad assaggiare la minestra;
gli orsi l’avrebbero divorata all’istante.
La Principessa sul Pisello non accettò di dormire
sopra tanti materassi, e gridò che se dubitavano
del suo lignaggio, andassero tutti all’inferno.
Alice non viaggiò mai nel Paese delle Meraviglie
e la Bella Addormentata si coricò, annoiata,
perché non le permettevano mai di fare quello che voleva.
Queste sono le fiabe, figlia mia.
La vita si incaricherà di raccontartele.”
Daisy Zamora (Nicaragua), “Fiabe”, da “En limpio se escribe la vida”, 1998
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Salvador Dalí, “Ossificazione mattutina del cipresso”, 1934
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Poesie di ghiaccio
“Andiamo alla casa
del camino acceso
dove la storia
di c’era una volta
comincia ora
vieni e ascolta.
Che cosa scende?
È l’ora-neve?
No, è solo un cristallo
di passaggio
il primo di tutti
a mettersi in viaggio.
Fiori di neve
erba ghiacciata
l’inverno è un’estate
pietrificata.
Urla il vento
nella tormenta
nella tana il lupo
si addormenta.
Ma il cuore freddo
freddo gelato
non trova tana
è assiderato.
È l’agrifoglio
il mio fidanzato
ha foglie verdi
meravigliose
ma quando punge
con le sue spine
la neve bianca
la neve esangue
diventa rossa
come sangue.
Fa finta il mondo
di essere buono
fa finta il mondo
di essere bianco
guardate anche
il cuore
si è imbiancato
quasi non batte
si è addormentato.
Che cielo bianco
l’azzurro è finito
il cielo bianco
è il suo preferito.
Il cuore freddo
freddo gelato
del cielo bianco
è il fidanzato.
Corra dottore
il cuore è freddo
dottore corra
è freddo gelato
un respiro di iceberg
l’ha ammalato.
Corra dottore
il cuore affonda
un volto di iceberg
ha incontrato
corra dottore
mio invocato.
Corra dottore
che il ghiaccio mi copre
corra dottore
che il ghiaccio è alla gola
corra dottore
che l’anima è sola.
Grazie dottore
grazie al suo cuore
il suo cuore ha curato
il cuore malato
l’acqua riscorre
si è sciolta la neve
l’acqua riscorre
luccica, vede?
Dal camino
è uscita una storia
che comincia
con c’era una volta,
c’era una volta
il Re del Ghiaccio
con una valigia di neve
si metteva in viaggio.
Al mio fidanzato
preparo una sciarpa
ma lunga lunga
ma bianca bianca.
Preparo una sciarpa
come un sentiero
su quel sentiero
ci incontreremo
su quel sentiero
ci baceremo.
Torna ti prego
ti aspetto in cucina
vicino al cuore
e alla sua spina.
Torna ti prego
ti aspetto
per sempre
dove il tempo
non muore mai.
Il mio fidanzato
è un cielo stellato
io gli parlo
e lui mi parla
io lo guardo
e lui mi guarda.
Il mio fidanzato
è un pettirosso,
abitiamo
al settimo ramo,
quando dal cielo
scende la neve
di ramo in ramo,
ridiamo e ridiamo.
Guarda, gentile luna:
qualcuno ti ama.
“Sì, mi ama qualcuno
ma io non amo nessuno”.
“Sì, mi ama qualcuno
ma io non amo nessuno”.
Fa così freddo,
dov’è un camino?
Dov’è un fuoco?
Dov’è la vita?
Era qui adesso,
dov’è finita?
Un altro fiocco
e un altro ancora
sarà un’annata di quelle buone
la neve si posa
sulle persone.”
Vivian Lamarque, da “Poesie di ghiaccio”, 2004
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Personaggi di fantasia
“Vogliono mai scappare?
Uscire dalle pagine bianche
ed entrare nel nostro mondo?
Holden Caulfield che scivola nel cinema
per catturare le due
Anna Karenina seduta in una tavola calda, che
legge il giornale mentre la cameriera
serve un cheeseburger.
Anche Ettore, in pausa dall’Iliade,
fa una passeggiata nel parco,
ammira i tulipani.
Forse si sono stancati
della mente dell’autore, di tutti i suoi colpi di scena.
O si sono finalmente stancati
di inciampare per Pamplona,
una bottiglia in ogni pugno
mangiare fiori di loto sulle rive del Nilo,
per altri era semplicemente troppo caldo
nella piccola città della California
dove erano stati scritti in
una vita di campi arati.
Qualunque sia la ragione,
eccoli qui, vagando per le strade della città, la
pioggia cade sulle loro spalle fantasmatiche.
Non lo faresti, se potessi?
Esci dalla tua stessa storia,
per appoggiarti a una porta
del Five & Dime, sorseggiando il tuo caffè, la tua vita,
da qualche parte lontano dietro di te,
tutto il suo calore e fatica nient’altro che un racconto che
riposa nelle mani di uno sconosciuto,
il marciapiede davanti bagnato e scintillante.”
Danusha Laméris (Usa), “Personaggi immaginari”, da “Lune di agosto”, 2014
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René Magritte, “L’embellie”, 1962
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Le bambine dai capelli rossi. Una favola teatrale
“Davanti ai cancelli delle favole
chi aspetta il suo turno
per essere amata
ha tutto il tempo di avere paura
ogni petalo è un mostro
che ha tenuto per mano
coi fiori sugli occhi la testa a punta
e molti animali randagi
nelle vene
tu sai che sono una bambina.”
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“Le bambine che non sanno amare
sono animali che nascono ciechi
e restano appesi
a testa in giù
somigliano ai pipistrelli.
Ti rompono le ossa giocando
come nel buio sbattendo
l’una contro l’altra.”
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“La prima bambola che ho fatto
è stata mio padre
ma senza quei baffi
era mio padre e non mi voleva.
Coperto di api ripeteva
«Quando meno te lo aspetti sparirò».”
Eva Laudace, da “Le bambine dai capelli rossi. Una favola teatrale”, 2022
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John Atkinson Grimshaw, “Spirit of the Night”
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Il gigante dagli occhi azzurri, la donna piccolina e la madreselva
“C’era una volta un gigante dagli occhi azzurri.
si innamorò di una donnina
piccolina, piccolina.
Il sogno della donna era una casina,
piccolina, piccolina,
con un giardino dove cresce la madreselva
di raso.
Il gigante amava come un gigante.
E le mani del gigante
erano fatte per cose tanto grandi
ma tanto grandi
che non avrebbe mai potuto costruire i muri,
né bussare alla porta
di una casina
tanto piccolina
con un giardino dove cresce la madreselva
di raso.
C’era una volta un gigante dagli occhi azzurri.
si innamorò di una donnina
piccolina.
Ebbe sete di benessere
la donnina, così si stancò
degli immensi sentieri del gigante.
“Addio, addio disse” a i suoi occhi azzurri,
e al braccio di un ricco nano
penetrò nella casina
piccolina
con un giardino dove cresce la madreselva
di raso.
Adesso il gigante dagli occhi azzurri sa
che non può essere utile nemmeno come tomba
degli amori di un gigante
la casina
piccolina
con un giardino dove cresce la madreselva
di raso.”
Nazim Hikmet, “Il gigante dagli occhi azzurri, la donna piccolina e la madreselva”, da “Poesie d’amore”, 2010
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Illustrazione di Quentin Blake
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Fiaba
“Quando mi guardo indietro mi sembra di ricordare il canto.
Eppure c’era sempre silenzio in quella lunga stanza calda.
Impenetrabili, quelle mura, pensavamo,
buie con scudi antichi. La luce
brillava sulla testa di una ragazza o su giovani membra
si diffondeva con noncuranza. E le voci basse
si levavano nel silenzio e si perdevano come in acqua.
Eppure, per tutti c’era quiete e calore come di una mano,
se uno di noi tirava le tende
una pioggia filettata soffiava incautamente all’esterno.
A volte un vento si insinuava, agitando le fiamme,
e piazzava ombre a rannicchiarsi sulle pareti,
o fuori un lupo ululava nella vasta notte,
e sentendo la nostra carne gelata disegnavamo insieme.
Ma per un po’ la danza continuò –
Ecco come mi sembra ora:
lente forme si muovevano calme attraverso
pozze di luce come oro intrappolato sul pavimento.
Sarebbe potuto continuare, come un sogno, per sempre.
Ma tra un anno e quello successivo – soffiava un vento nuovo?
La pioggia finalmente ha reso marce le pareti?
I musi dei lupi sono venuti ad agitare le travi cadute?
È stato tanto tempo fa.
Ma a volte mi ricordo la stanza con le tende
e sento le giovani voci cantare in lontananza.”
Doris Lessing, “Fiaba”, da “Fourteen poems”, 1959
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Racconto antico
“Il sole tramonta per tre intere pagine,
la notte cala con ampi fraseggi
una falena secca sulla parola luna.
Qualunque cosa accada qui, accadrà nella cornice climatica opportuna. L’autore dà a ciascuno secondo il suo cuore:
chi piange ha la pioggia oltre il vetro,
chi sorride un piccolo raggio di sole,
gli infami tramano nella bufera.
Un giovane puro alla luce di stelle calcolate
s’inginocchia al cospetto di un’angela. L’angela
vola via su orlature di morbida mussola.
Una strega curva come un manico di brocca
dice ‘cugina’ a una nuvola gonfia di grandine.
Da un capoverso all’altro la tempesta è passata…”
Wislawa Szymborska, “Racconto antico”, da “Racconto antico e altre poesie disperse”, 2025 – Traduzione di Andrea Ceccherelli
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Adelina Lirius, “Night people”
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Cenerentola in cucina
“Le ore migliori di Cenerentola erano quelle passate giù in cucina
aveva per così dire
libertà d’intelletto.
Si stringeva le tempie fra le mani
i capelli ricoperti d’unto.
Volava con la mente verso luoghi lontani
impensati
inspiegabili
sensazioni che lei conosceva senza dare loro un nome.
E abbassava gli occhi sul grembiule
imbrattato e macchiato
e sapeva quanto grande è la distanza fra qui e lì
se pure è misurabile
se pure è misurabile
e poi ciò che comincia qui ed ora
non ha fine nel tempo
né un punto nel tempo.
E tracciava un cerchietto intorno a sé
si faceva un contrassegno
ovviamente immaginario.
Poi vedeva uscire quelle due con gli abiti migliori
eleganti, sfarzose, profumate
tutte tronfie.
E non voleva davvero trovarsi al loro posto.
Infiniti tesori possedeva nella sua fantasia
infiniti veramente
e senza forma.
Aveva un piccolo groppo di calore in gola
e un battito violento, malato del cuore.
Ed esisteva fuori di tutti
piangente, riarsa dalla febbre
in ogni istante pronta a smettere di esistere.
Aveva un punto di osservazione
di rara distanza
come stesse sul pianeta Marte
il pianeta della guerra.
E stringeva i pugni, dichiarava:
parto per la guerra.
E poi si addormentava.”
Dahlia Rabikovitch (Israele), “Cenerentola in cucina”, da “Il cielo è un abisso di stelle”, 2023 – Traduzione di Sara Ferrari e Suzy Shamma
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Rafael Olbinsky
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Cenerentola e i poeti
Le donne di casa hanno un’abitudine, maltrattarla:
“Pettina un poco quella lingua!
Dalle lucentezza!
Puliscila!
Stira un poco quella lingua!”
Sordomuta entra nello specchio canticchiando
canzoni che nessuno ascolterà.
Quasi tutti i giorni la stessa visita:
rospo d’incantesimi.
E lei, notte dopo notte, va ad accarezzargli la schiena
e a dirgli senza voce: “chissà, forse domani”.
Le signore di casa hanno un’altra abitudine,
infierire davanti allo specchio:
“Questo profilo appesta!
E questa ruga!
Oggi nessuno è venuto a vedermi!”
Sordomuta apre la grande finestra e tremano azzurri
gli astri lontani.
Lì stanno i disegni sui muri vicini,
tra vivi e muori, grandi lettere di stampa:
“Che piccolo è il mondo!
Lei cammina o galleggia?”
È già tardi.
Ogni finestra è chiusa.
E tutte le forme che si muovono nei dintorni:
muggito,
sibilo,
pianto,
non fanno che chiederle un bacio.
Jorge Boccanera, “Cenerentola e i poeti”, da “Sordomuta” – Traduzione di Verónica Becerril e Alessio Brandolini
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Dina Goldstein, dalla serie “Fallen Princesses”
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Fiaba
“Quando la gente la mattina si desta nei suoi isolati nuclei
familiari con uno strano sapore di canti di libertà nella
bocca, si desta anche il suo vuoto.
E subito il vuoto pregusta la gioia
di quando la gente sparirà nel buio, diretta alle
macchine in attesa e resterà solo a possedere le cose e
lo spazio che son loro.
Attende invisibile con ansia.
Quando è sicuro che la madre, il padre e i figli
sono via
salta come un pupazzo da una scatola magica e si mette
a rovistare facendo da padrone. Nessuno sa quanto
perverso sia il vuoto.
Il vuoto che resta nelle case private quando la gente
è uscita.
Rovista fra lettere e armadi della gente, ne prova le vesti,
si volta e rivolta davanti ai loro specchi.
Il vuoto ha via libera quando la gente non c’è. Il tempo
in cui sono costretti a stare insieme è una pena.
Ma ciascuno si ingoia la sua uggia.
Il vuoto se l’ingoia
perché sempre sa che l’aspetta una mattina felice
quando la gente sarà sparita per tutta una giornata
di lavoro. Ma perché si ingoia la gente la sua uggia
nei confronti del vuoto, quando non sempre può
aspettarsi in fabbriche e uffici una mattina felice lontana
dal vuoto. No, nelle fabbriche può però imparare
a essere unita, e quando è unita non s’accorge tanto
del vuoto. La gente parla sempre di unirsi per scacciare
il vuoto dalle loro case e dal lavoro.”
Marianne Larsen, da “Giovani poeti danesi”, 1979
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Storia fantastica
“Ci sono giorni d’inverno senza neve quando il mare s’imparenta
con i tratti montuosi, accucciandosi in grigie vesti di piume,
un breve attimo blu, lunghe ore con onde che invano
come pallide linci cercano appiglio sulla riva ghiaiosa.
In giorni come questo esce il relitto dal mare in cerca dei
suoi armatori, seduti al chiasso delle città, e gli equipaggi
annegati soffiano verso terra, più sottili del fumo di pipa.
(Nel nord vagano le vere linci, con artigli affilati
e occhi sognanti. Nel nord dove il giorno
vive in una caverna giorno e notte.
Dove il solo sopravvissuto può sedere
alla fornace dell’aurora boreale e ascoltare
la musica dei morti assiderati.)”
Tomas Tranströmer, da “Poesia dal silenzio”, Traduzione di Maria Cristina Lombardi, 2001
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Mark Fearnley
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Il sogno della Bella Addormentata
(“Elle avoit eu le temps de songer…”
Charles Perrault)
“Cosa sognava la Bella Addormentata
nel suo sogno che durò cent’anni?
Sognava la musica muta
di oboe impolverati,
o il bollire di pentole
trascurate dalle cuoche?
Sognava i lavori
di sua sorella la Primavera
che senza sforzo le preparava
un merletto di peschi
per le sue nozze infinite?
O quei ditali d’oro
che lei dimenticò di consegnarle
perché gli aghi la amassero?
Talora sognava di essere una cerva
e che il cuoco pietoso
la feriva per salvare la nuora da un’orchessa.
O sognava che suo figlio era il giorno
e l’aurora sua figlia
e che suo nonno era il tempo
e pretendeva di divorarli.
Talora sognava boschi
dove non c’erano scoiattoli né lupi,
né principi che smarriscono la strada
né bambini che credono alle fate.
Talora sognava tempi
in cui domandarsi cos’è un uccello
e nei quali la luna è solo
una moneta inservibile.
Amico, non chiedere mai
cosa sognava la Bella Addormentata,
ricordati questo proverbio:
non c’è miglior risveglio che il sogno.”
Jorge Teillier (Cile), “Il sogno della Bella Addormentata”, da “Para un pueblo fantasma”, 1978 – Traduzione di Milton Fernàndez
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Fiaba
“Dall’ombra le cose dicevano:
accendi la lampada, ascolta;
e l’anello sia saldo alla tua porta.
A notte verrà dal sentiero
chi legherà il cavallo al limitare.
Ancora le povere cose dicevano: viene.
Ma per le strade serene
non c’era che il passo del vento.”
Nedda Falzolgher, “Fiaba”, da “Sulla terra piena di rose”
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Fu così che scrissi una poesia d’amore
«La sola possibilità» disse l’elfo (la notte
del sogno diventava larva dolcemente incline
a svolgersi in cosa smagliante, forse farfalla
di lenzuola vivaci e agitate)
«la sola possibilità dunque»
ripeté, come nelle fiabe dove l’elfo è l’aiutante
dell’eroe o della principessa e dice due volte le cose
per farsi meglio intendere
«è quella di tralasciare chiose e rimandi, ipotesi
di costruzioni, proposte di progetti
di non usare un lessico dubbio di non giustificare
nel grembo di compiacenti problematiche…»
Ebbe una pausa, quindi: «Voglio dire » e qui l’elfo
s’inceppò «ci sarà ben un modo! Ma attenzione»
(e il suo tono di aiutante magico
divenne minaccioso, come nelle fiabe quando
l’eroe o la principessa corrono un pericolo)
«DEVE ESSERE UNICO
E PER QUESTA SOLA VOLTA!»
Alzò un dito, come sempre gli elfi e gli angeli, e
stette zitto.
Fu così che scrissi una poesia d’amore
minuziosa, accesa di fiammelle come
un competente addobbo natalizio
di tinte tranquille ma conturbato
da velenosi gusci tutt’attorno, e in alto
c’erano escrescenze stellate che esprimevano luce,
e fronde di pino
spalancate a diversi piani come le braccia di Visnù,
reggevano lucidi involti
anelanti cannella e naftalina.
In questa cornice – diciamo floreale –
(benché dal notturno aspetto interno
risultassero anfrattuosità diaboliche)
era buona cosa mettere un sogno: e il sogno
fu pronto subito.
Che sogno! Mutante, astuto, vaneggiato
da sognarsi con la corsa in gola e le dita
formicolanti terrore di tetti, di cieli
inadatti a reggere, d’acque profonde.
Più che a un sogno amoroso somigliava
nel suo assetto d’attesa
all’embrione di un incubo.
Non c’erano le parole che piacciono a chi intende
cose d’amore, e neppure c’erano i volti adatti:
il tuo esprimeva il rapporto matematico costante
dell’astronomia
il mio un momento d’assenza del delirio.
Tutto quello che dicevamo
era incomprensibile: di strane
accentuazioni, di levigate consonanti…
le nostre vocali sorgevano con uncini e tagli
allacciati fieramente i dittonghi
nella preparazione di una danza rituale;
c’era un tripudio grammaticale ed anche
un piovoso rimpianto dei suoni accesi
delle sorgenti di luce della voce.
Poi
lentamente cominciò il delirio.
Un grosso ariete dal vello d’oro
cadde in mezzo alla stanza
si sentiva suono di campane
e un persistente odore di essenza di garofano:
dalla finestra ben si vedeva che piovevano rane
e che era apparsa una cometa screziata
di una porosità perfino ributtante:
come una chioccia la cometa gialla
si portava dietro
un manipolo di asteroidi riuniti a cicatrice…
«No» disse l’elfo. «No, assolutamente.
Qui ci sono ipotesi dubbi asterischi di pausa
annotazioni a margine dall’aspetto così tetro,
alberi natalizi glossati da posticci e una brutta luce
che non promette niente di buono! QUI
BISOGNA RICOMINCIARE DA CAPO!»
Fu così che scrissi una poesia d’amore
sul dettaglio aquilino di un quadro incontrato al Prado
perché fosse legata alla realtà e in ogni parte
a sua volta un dettaglio
e anche le parole adatte venivano
e non mostravano grammatiche astruse
scheletri di vocali e consonanti
(sgattaiolavano semmai con pudiche preferenze…).
Ecco che tutto era al suo posto
luccicante, gentile
e quello che tu dicevi (mosso in tante cornici)
era un continuo prezioso indovinello
risolto e da risolvere, una specie di nuovo
gioco ondulato, intimo e felice.
Quante cose trovavo! Suppellettili sublimi
degradate dal tempo a opache conchiglie
coccarde di un rosso molto provocante
mortificate in sacchetti antitarme
uno scoiattolo rannicchiato in vitro e sette frammenti
di una seducente coppa etrusca trafitta dal fulmine
di un’estate concitata,
frasi musicali messe a macerare in decotti di salvia.
Da un lungo sonno fetale vidi nascere i tuoi pensieri
ancora in posa di arco
e distendersi con infinita precauzione.
E su tutto, bellissimo da vedere
un ritaglio rosso
sicuro come l’ultima parola del mondo:
che così, disintossicato dalle colonie di termiti
che vi avevano eretto alcune blasfeme pievi,
ebbe forma di sangue e di sole
molecola soda e brillante.
Fu così che scrissi una poesia d’amore
unica e per quella volta sola
e la chiamai poesia d’amore:
l’elfo, come gli competeva, segnò una data
e un luogo fidato
ch’io lasciai
devotamente accesi;
fu possibile darle, grazie all’elfo,
un segno esprimibile e precisi lineamenti.
Fu così che scrissi la mia poesia d’amore.
Rossana Ombres, “Fu così che scrissi la mia poesia d’amore”, da “Bestiario d’amore”, 1974
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Toni Demuro
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Il fuoco raccontato ai bambini
“Quando
con incredulo pudore
la luna bacia sulla fronte il giorno che l’insegue
l’albero cammina
oltre la trasparenza tremula del vetro.
E le lumache parlano.
Raccontano il coraggio ramingo delle radici
la forza tenera del tronco
la generosità dei rami aguzzi.
Ma la saggezza,
cantano le foglie volubili,
è tutta nel ceppo
che arde e si azzurra alla meraviglia del fuoco
e il fuoco lo avvolge
come la terra le radici
la nebbia il tronco
le foglie e i nidi i rami.
Nel tempo breve del suo bruciare
il ceppo ricorda d’esser stato radice
e poi tronco e ramo e foglia.
Alle lumache spetta il raccontare la sua storia.
A noi
di qua dalla trasparenza tremula del vetro
riecheggia una memoria che si fa fiamma prima
poi brace e cenere e polvere.
Ma nella luce incredula del mio mattino
l’albero cammina.
Le foglie cantano.
Noi stiamo ad ascoltare.”
Ottavia Taini, “Il fuoco raccontato ai bambini”, inedito
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Favola della luna che si sfalda
“Ma la Luna la Luna la Luna
la maculata Luna è dissonanza,
è creatura atonica, scorata,
caduta dalla traccia del suo cerchio,
vagante negli spazi desolanti.
È saturnina la Luna, atra,
malinconica, sospesa
nell’attesa infinita della fine
che non arriva mai
Esci, vola Regina degli Iblei
da questo labirinto,
da questo teatro che si disfa,
crolla per sordo terremoto…
… ricerca le dimore,
le arnie dimentiche sul ciglio dei burroni
Labirinto e crollo
E subito il boato,
lo schianto spaventoso,
il crollo della cupola
materna. La polvere
imbianca il cuore
della notte, il mio mantello
asciuga in gola
urlo, gemito
Il nome tuo NOTO s’è spezzato.
L’ape, crisalide trafitta,
pupilla vuota, ombra.”
Vincenzo Consolo, “Favola della luna che si sfalda”, da “Lunaria”, 1985
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Nell’immagine in evidenza: Foto di Adam Bird