Una volta il fuoco si appiccò alla giacca di Gonario, e se il bambino non fosse stato svelto a tuffarsi in un fosso certamente sarebbe morto tra le fiamme. Il suo tuffo spaventò le rane, che fuggirono con clamore, e il loro clamore spaventò i grilli e le cicale, che smisero per un attimo di cantare.
Ma il più spaventato di tutti era lui, Gonario, e piangeva tutto solo in riva al fosso, bagnato come un brutto anatroccolo, piccolo, stracciato e affamato. Piangeva così disperatamente che i passeri si fermarono su un albero a guardarlo, e pigolavano di compassione per consolarlo. Ma i passeri non possono consolare uno spaventapasseri.
Questa storia è accaduta in Sardegna.”
“O pasaret, vegnim un pò arent
foo sultant aposta da faf scapà
i brasc avèrt, la giaca ‘l vent,
l’oeultim ball so adree a fà.
Per corp un baston
in coo un capelon
la facia da paja
sènsa espression
in mèss a ‘na piana
da furment e pupulan
nisoeugn ma ciama
o vee a truam.
Gh’è là ‘na s’ciatèla
ca cata i fiurdaliis
per la sua mama
ca cumpess i ann;
ma anca lee
la g’ha pagura a vardam.
Ma slonga ‘na maa
e damm un fiuu
anca quel giald
per me l’è istess.
G’ho poch da viif,
l’è la mia sort
restà da per me
fina a la mort?
O pasaret vignim un poo arent
foo apèna aposta da faf scapà
i brasc avèrt in balìa dal vent
so in mess ai fiuu
ma soo ché da per me
sultant al vent al ma fa girà
grondi per l’acqua
brusi per ‘l suu
g’ho al coeur ca s’ciopa
perchè toeucc ma lasan
in dal camp bandunaa!”
(“Oh, passerotti venitemi vicino, faccio finta di farvi scappare! Con le braccia aperte, la giacca al vento è l’ultimo ballo che mi resta da fare. Come corpo un bastone, in testa un cappellone, la faccia di paglia senza espressione, in mezzo a un campo di frumento e papaveri, ma nessuno mi chiama o viene a trovarmi. C’è una bambina che raccoglie i fiordalisi per il compleanno della mamma, ma anche lei ha paura a guardarmi. Ma allunga una mano, dammi un fiore, anche se è giallo per me non è importante. Ho poco da vivere, ma la mia sorte è quello di restare solo fino alla morte? O passerotti venitemi vicino, perché faccio finta di farvi scappare, con le braccia aperte, in balia del vento, solo in mezzo ai fiori, il vento che mi fa girare, grondo per l’acqua, brucio per il sole, ho il cuore che si spezza, perché tutti mi lasciano qui nel campo da solo”.)
Rosetta Ravasi, poesia in dialetto cassanese (variante del dialetto lombardo parlata nel comune di Cassano d’Adda, in provincia di Milano), pubblicata nel 1984 sul portale “vivicassano”
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Francisco Goya, “Il fantoccio” (“El pelele”), 1792
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James
“Da quattro mesi, ormai,
nessuno ti presta ascolto
nessuno chiede Come stai?
eppure il mondo continua a girare
fare capriole, salti mortali, inversioni a X.
I quadrifogli nei campi sembrano
giostre panoramiche per piccoli insetti;
vorresti farti un giro ma non puoi salirci:
sei troppo grande.
Provi a recidere i polsi, ti capisco,
ma avresti dovuto tagliare più a fondo.
Non hai le palle.
Allora la corda,
quell’ebbrezza di essere su un’altalena
un’ultima volta,
appesi per il collo –
un’oscillazione così delicata e stupenda.
Troveranno il corpo,
arriveranno a portarti via;
qualcuno registrerà l’ora del decesso
come in quelle serie americane di casi irrisolti,
chiusi in fretta, senza colpevoli.
Ma al momento sorridi,
non vuoi pensare a tutto questo.
Un qualche archetipo di giustizia,
tanto tempo fa.”
Sara Comuzzo, “James”, da “Invitare gli spaventapasseri a ballare”, 2023
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In evidenza: Foto di Colin Garratt
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